Passer son temps dans les bouquins, à passer ses doigts sur la poussière. Je suppose qu'à la bibliothèque, le lieu que je préfère doit être les archives. Il y a des ouvrages que bien peu de personnes ne peuvent voir, ou qui n'intéressent personne. Qui datent d'il y a plusieurs années, déposées sous scellés pour ne jamais revoir le jour. Il y fait sombre, une seule fenêtre arrive à éclairer la pièce qui me paraît de plus en plus petite à chaque fois. Les feuilles s'entassent, se cassent d'un côté, d'un autre, je me croirais presque dans l'enceinte d'un château. A cette pensée, un sourire vient à se glisser sur le coin de mon visage. Si durant bien des jours, je peux jouer ma mauvaise tête et chercher tout sur la mythologie nordique, comme avide de connaissance, aujourd'hui, c'est pour un tout autre visage que je cherche sans vergogne depuis ce matin. Un livre sur les dragons. J'y crois, je n'y crois pas, au fond, c'est encore assez confus pour que je puisse affirmer de pied ferme que j'en rêve tout le temps. Grim, par contre, je me demande si ça n'en devient pas obsessionnel. Ses dessins se résument à des écailles, des yeux de chat, des gros, des petits, des géants comme des fins. Ce que je n'arrive à faire, même le niveau d'un enfant en maternelle me paraîtrait impossible à surpasser. Doué de ses mains, sa caboche déborde d'une imagination que moi-même, j'ai encore du mal à comprendre. Le bordel du monde, de ses univers qui se choquent, se claquent entre eux et tout ceci, se termine sur du papier. Avec du crayon, du feutre, ou encore de la peinture et personne n'est capable de voir ce que cache le mélange des couleurs. Un peu de rouge, d'orange, de jaune, de violet pourquoi pas. Le talent se voit souvent trop tard, ce n'est plus un mythe, simplement une évidence difficile à avaler. Si je peux servir, si je peux aider dans une quelconque montée jusqu'aux étoiles, alors, autant me salir les mains, ne serait-ce qu'un petit peu. Je me suis toujours demandé, pourquoi ces bêtes ailées ? Pourquoi pas des animaux qui existent réellement ? Il doit y trouver un échappatoire, une porte de sortie qu'aucun mortel ne peut lui offrir, du moins, concrètement. Pas même moi, je ne peux lui donner la clef vers la paix intérieure, vers l'énervement qui n'existe même plus, là où il fait bon vivre, là où tout être digne de ce nom, voudrait être. On s'entasse dans le rêve, on se perd dans l'illusion, la désillusion, jusqu'à en oublier tout ce qui est autour. Les fleurs peuvent maintenant parler, les dragons souffler, les champignons grandir, les poissons vivre sur la terre, sans aucune fin, sans vraiment de début. Fatalement, nous restons là, sans quitter le sol, sans pouvoir voler pour s'affirmer. La réalité frappe, cogne dans l'estomac jusqu'à faire vomir, faire souffrir. Elle ne convient pas à tous, même les plus consciencieux se permettent un jour de fermer les yeux, de penser à l'arrêt des guerres, à un vaccin contre la souffrance et une manière de rendre nos envies réelles. Un jour qui sait, mais pas aujourd'hui, ni demain, parce que le monde continue de tourner et continuera toujours ainsi. Les livres s'enchaînent comme dans une usine, je ne trouve pas l'objet de mes désirs. Pinçant ma lèvre inférieure, je fronce les sourcils, comme si, de cette manière, j'allais le trouver. L'oeil du faucon n'est qu'une légende pour les gamins, et je dois dire qu'à une époque j'y croyais. Avoir un air sérieux, cesser de respirer puis se concentrer sur quelque chose, comme par magie, il vous tombera dans les mains. Laissons les contes là où ils doivent être, le moment est à la recherche de L'anthologie des dragons. Je ne me souviens pas de l'écrivain, encore moins de l'époque, mais son titre est encré dans ma tête comme un tatouage, il finira par partir, mais mes yeux se buttent à valdinguer d'un côté, puis de l'autre.

Je me mets à pester contre ma propre personne, il ne faut pas s'énerver. Première règle de bon sens selon Grim, éviter de s'emporter pour un oui ou même un non. Passant derrière un autre rayon, ma tête se lève et c'est là, que je le vois. Subtilement caché, mais pas assez pour m'échapper. Alors que mes doigts glissent pour attraper la sainte archive, un tremblement de ma part, ou d'ailleurs qui sait, maladresse ou stupidité, les livres qui sont autour tombent d'un seul coup. Un vieux son, un bruit plus que désagréable, qui plus est, l'un d'eux vient de me tomber sur le pied. Mes dents s'écrasent sur ma lèvre, retenant un gémissement plaintif, je pousse un soupir face à la masse de travail qu'il me reste à ranger. Nom d'un chien. Mon jour est définitivement marqué d'une pierre blanche. Penché vers l'avant pour les ramasser, cette fameuse anthologie de ces lézards est coincé sous mon bras gauche. Il est tout aussi gros que grand, au moins, je pourrais me vanter de lui avoir trouvé de la lecture pour une ou deux semaines. « Qu’est-ce que tu veux encore nous dégoter ? » Une voix que je ne connais que trop bien, il faut croire que quand on pense au loup, il vient la queue entre les jambes. Mes cheveux ébouriffés au point de ne plus me laisser d'horizon, je les rejette en arrière et aborde cette fois-ci, un large sourire plein de dents. Le rangement, ce ne sera pas pour tout de suite, après sûrement, peut-être demain - ou une âme charitable qui voudra bien me sauver de cette guigne. Retenant un éternuement à cause de la poussière qui vient me taper dans le nez, je passe ma main libre sur mes épaules. Je suis sale, oh pas de manière dégoutante, mais assez pour que l'on devine que je suis aux archives depuis plus d'une heure au moins. Pas un bonjour, ni une petite tape amicale dans le dos, autant aller dans le vif du sujet. C'est bien connu que nous manquons de tact, à quoi bon en avoir ? S'il y a des choses à dire, autant le faire, sans passer par une dizaine de chemins. « Le plaisir de ne faire plus qu'un avec les vieilleries. » Comme faire communion avec la nature, se balader dans la plus simple des tenues et se marrer comme le monde ne le permettra jamais. Haussant les épaules, je tiens l'ouvrage entre mes deux mains, le fixe avec des prunelles qui je pense, doivent maintenant pétiller. Fierté. Pour une bêtise, très certainement. Malgré tout, je me doute de sa réaction, qu'il sera aussi content de l'avoir sous ses doigts que moi et qu'il prendra un malin plaisir à commencer à le lire, sous mes yeux. Inspirant un instant, j'avance d'un pas, puis de deux. Je remarque toujours à quel point il peut grandir vite. Loin est l'époque où je lui disais de voir ailleurs, où je grognais contre ses traits enfantins. Il était têtu à l'époque, borné encore maintenant, et dans un futur proche ? Je n'ose même pas penser comment évoluera son caractère. « Plus sérieusement, tu peux dorénavant me vouer un véritable culte. Ce fameux bouquin que tu cherchais depuis des mois, devine qui l'a trouvé ? » Je pourrais bomber le torse pour me donner un genre, à la place je préfère lui montrer la couverture, le coeur claquant avec force contre mon torse. « Je suis venu, j'ai vu, j'ai vaincu. Et c'est pas faute d'être là depuis... j'sais pas en fait. Mais bon, on s'en tape. Là n'est pas l'sujet. » C'est étrange qu'il soit à une telle heure, généralement, il préfère m'attendre en dehors de la bibliothèque, que ma journée se finisse et qu'on aille ailleurs, loin de la population si possible. Fronçant mes sourcils, il y a quelque chose d'étrange dans les prunelles de Grim. Comme si, quelqu'un venait de lui casser du verre dans le dos. Une énième dispute avec son père ? Ce ne serait même pas étonnant, même habituel. Je sais qu'il m'a toujours vu d'un mauvais oeil, a toujours voulu que je sorte de la vie de son fils, parce que je ne suis qu'une rature qui le pousse vers un mauvais avenir. Qui est-il pour dire ce qui est bon pour lui ? Son père certes, mais, il ne peut pas se le dire, il ne le connaît pas aussi bien que moi je peux le connaître. « Qu'est-ce qui t'amène ici ? J't'ai jamais vu descendre dans les bas-fonds de la bibliothèque. » Clairement plus classe qu'archives, à quoi bon se prendre la tête avec de véritables termes ? On ne réfléchit plus, on ne pense plus des masses, non pas jusqu'à devenir de véritables idiots sur pattes, seulement deux gamins qui se marrent en dévorant des marshmallows. Et quelque part, s'il doit être ici, ce n'est pas pour me poser seulement cette question, ce doit être autre chose. Si je peux servir à lui faire oublier son quotidien foireux, alors mon âme n'en sera que trop ravie. Ensemble dans l'adversité, ensemble nous brûlerons dans les flammes vicelardes de nos existences.

C'est pour ce sourire-là que j'aime à m'étouffer à moitié dans les tréfonds de la bibliothèque. C'est pour ce pétillement dans son regard que j'apprécie à en oublier les heures qui coulent. Certainement masochiste, même fou si l'on cherche bien le sens du pourquoi du comment. Pourtant, il y a de ces personnes qui se laissent divaguer à des occupations qui en valent la peine, parce que m'extasier sur mes propres principes ne me plaît pas. J'arrive à vivre grâce à l'autre, comme si, quelque part, comme dans les livres fantastiques, nos esprits liés depuis une éternité ne faisaient plus qu'un. L'un ressentant la douleur de l'autre et inversement, c'est l'animal et son maître, le confiant et l'indomptable, le bon et la brute. Gardant toujours le même sourire sur le visage, mes sourcils se froncent à plusieurs reprises. A vrai dire, j'avais déjà un peu préparé dans mon esprit la mise en beauté de l'ouvrage, ce qui signifie, arriver en hurlant chez lui à la mort et faire mon fier après mon coup plus que douteux. Je m'amuse de peu, de rien en sa compagnie, même une maladresse viendra à pousser mes épaules à grimper, descendre, sans ménagement. J'en oublie le monstre qui aime à se tapir dans l'ombre, qui frappe quand bon lui semble. Le dragon sur deux pattes aux yeux morts, à la liberté plus que mordante, sans pour autant pouvoir cracher des flammes. Voyant ses gestes, je me doute qu'il trépigne d'impatience à l'idée d'étaler sa science sur les créatures fantastiques qui jadis nous entouraient sûrement ou pas du tout, selon nos croyances. Qu'il dessinera comme un possédé enfin rentré chez lui, fera tomber les feuilles et tapissera ses murs d'une ère bouffée par les écailles. Grim peut se vanter d'un don, quant à moi, mis à part vouer un culte aux Dieux nordiques, il n'en est rien. Pas vraiment la musique, le dessin n'est pour en résumé qu'une succession de bâtons stupides, je reste un pauvre mortel. Alors que lui, lui, il peut aller loin, plus que son père ne le veut. Il lui coupe les ailes en plein vol, le ramène sur terre, là où il n'a clairement pas sa place. On ne brise pas les rêves des idylliques, surtout pas d'un Hunt-Ferrell comme lui. Plus à donner, à offrir sans compter, dans ses yeux j'arrive à voir ce que je n'aurais jamais, et si je dois à le pousser dans le gouffre pour qu'il apprenne à voler, je le ferais. « Rien de particulier. » Oui, évidemment, tu peux la faire à d'autres, pas à moi. Je pourrais citer un par un qui il est, en faire un véritable bouquin, je connais sa vie plus qu'il ne la connaît lui, ses faiblesses comme ses forces. Me mentir est peine perdue, il ne se serait jamais donné la peine de venir flâner en ce lieu juste pour bavarder de la pluie et du beau temps. Passant une main dans mes cheveux, j'admire une couche de poussière s'effondrer sous mes yeux et tomber allègrement sur le sol. Je dois avoir l'air encore plus crédible que d'habitude.

« Je m’suis pris la tête avec mon paternel, pour changer. » J'y croirais presque, je peux même m'imaginer la scène sans problème. Combien de fois est-ce que cet énergumène m'a ramené sur le tapis ? Je suis néfaste pour son fils adoré. C'est vrai qu'il devrait continuer de massacrer des animaux sans envie, qu'il devrait reprendre le travail familial et qui sait, un jour devenir un gros commerçant au rire gras et l'allure dégoulinante d'hypocrisie. Ceci convient parfaitement à Grim, j'oubliais presque qu'il n'était pas différent des autres gosses, qu'il ne se démarquait pas par maladresse, sa tête paumée dans les nuages. Tout est faux, surtout les envies d'un père complètement paranoïaque et névrosé jusqu'à la moelle. Je me sens humain à côté de lui, même véritable samaritain des temps modernes. Soupirant un peu à sa parole, je commence à tapoter du pied tel un lapin impatient de savoir ce qu'il cache réellement derrière sa tignasse. « M’enfin. Routine, routine. Y’a pas à en faire un fromage. » Pire que ça je dirais, autant en faire une montagne et surtout le faire sortir de ses retranchements. Baissant un peu ma tête pour admirer le sol crasseux, digne des vieux châteaux du Moyen Âge, je mâchonne ma lèvre inférieure, réfléchissant à ce qui pourrait le perturber à ce point. Son père, certes, sa famille pourquoi pas, mais autant ? Il y a plus, ou alors un décès, quelque chose de macabre qui l'aurait perturbé, une connerie monumentale qu'il aurait faite. Non, dans ce cas il ne serait pas passé par quatre chemins pour venir dans mon appartement. Continuant de fixer un point invisible sur les dalles froides, ma parole vient à s'élever dans les airs. « M'ouais. » Ou non dans mon langage, tout comme les femmes, nous avons aussi nos propres manières de sonner à la tempête, la fin du monde, l'éclatement du volcan. Même si j'en suis encore loin, vaut mieux tard que jamais. Mes boucles tombent sur mes yeux, bien vite redressé pour le fixer dans les yeux, je me rapproche le plus possible, comme s'il avait une ignoble bestiole sur le visage. « S'tu veux tout savoir, Ditwin Grim tu pues la conscience pas tranquille. » Détendu comme jamais, mon esprit se prépare au pire sans que je m'en rende compte. C'est vrai, il serait capable de me sortir des horreurs dignes de films à succès, des situations qui virent à un cauchemar sans nom. Parce qu'il porte la poisse autant que la chance, qu'il peut retirer la joie qu'il m'apporte comme la décupler. C'est assez suicidaire, destructeur, c'est certainement ça dans cette relation qui me plaît, le fait que si l'un tombe, l'autre se taule royalement à côté. « M'faire croire à moi qu'y'a rien du tout, c'est s'moquer de ma capacité à dénicher les mensonges. J'te laisse deux minutes pour tout me dire, ou je te jure que tu vas subir mon ignoble gourou. Avec les éclairs qui pètent, la terre qui tremble et les feux d'artifice. » Ma mine continue de s'alléger, je pourrais presque en rire. Il est vrai qu'une arrivée aussi théâtrale m'irait bien, loin de là l'idée qu'un jour les effets seront ainsi. C'est triste, ç'aurait pu être beau. Quoi qu'il en soit, je tente de garder un air sérieux sur le visage, les sourcils froncés, un sourire vient encore une fois me trahir. Le pire va de pair avec le meilleur, qui sait lequel des deux je vais me prendre en pleine figure ?